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Rincón literario

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Re: Rincón literario

Mensaje por E.Maria el Lun 18 Oct 2010, 17:04

Pues nada, hacemos intercambio Alegria 2

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Re: Rincón literario

Mensaje por Sauron el Lun 18 Oct 2010, 21:03

A mí no me gustó nada El Manuscrito Carmesí, la verdad que Gala no es santo de mi devoción, pero en fin, para gustos se pintan colores.

Y ahora, aprovechando que ayer lo comenté con un amigo, copio y pego lo que puse en el hilo de los libros en su día sobre una de las maravillas de la literatura:



Vino a colación una referencia a éste libro en otro hilo precisamente porque vuelvo a leerlo. Debe ser la tercera lectura que le doy en varios años, y no será la última. Chateaubriand y sus Memorias de Ultratumba son como un vino añejo: con cada lectura envejece mejor y se disfruta más. Creo que es una de mis cinco o seis obras favoritas de toda la historia de la literatura. El político y literato que vivió entre dos mundos, el Antiguo Régimen y la Revolución francesa. Y cómo lo contó. Una muestra:

Se muere a cada instante para un tiempo, una cosa, una persona que no volvemos a ver: la vida es una muerte sucesiva.
Cuando vine al mundo daba muy pocas esperanzas de vida. Los bramidos de las olas, encrespadas por una borrasca que anunciaba el equinocio del otoño, impedían oir mis gritos: muchas veces me han referido estos detalles, cuya tristeza no se ha borrado jamás de mi memoria. No ha pasado un solo día sin que, meditando en lo que he sido, haya dejado de recordar la roca sobre la cual nací, la habitación en que me impuso mi madre la pesadumbre de la vida, la tempestad cuyo rugido arrulló mi primer sueño y el infortunado hermano a quien debo un nombre que he arrastrado casi siempre en la desgracia. No parece sino que el cielo reunió todas estas circunstancias para colocar en mi cuna la imagen de mi destino...
[...]El 4 de septiembre próximo cumpliré los setenta y ocho años. Es tiempo ya de que abandone un mundo que me abandona, y al que no hecho de menos. La vida, ya me sienta mal. La muerte, probablemente, me sentará mejor.
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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Lun 18 Oct 2010, 21:04

El camino canta
Cuando me marcho
Doy tres pasos ...
El camino calla

El camino es negro
Se pierde de vista
Doy tres pasos ...
No hay camino

En la marea alta
Estoy subida
La cabeza está llena
Pero el corazón
Está vacio

Manos de encaje
Figura de madera
El cuerpo de ladrillo
Los ojos que pican

Manos de encaje
Figura de madera
Doy tres pasos ...
Y estás allá.

En la marea alta
Estoy subida
La cabeza está llena
Pero el corazón
Está vacio

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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Lun 18 Oct 2010, 21:44

Sauron escribió:A mí no me gustó nada El Manuscrito Carmesí, la verdad que Gala no es santo de mi devoción, pero en fin, para gustos se pintan colores.

Y ahora, aprovechando que ayer lo comenté con un amigo, copio y pego lo que puse en el hilo de los libros en su día sobre una de las maravillas de la literatura:

A mí me gusta Gala. El Manuscrito Carmesí es, para mí, una de sus obras maestras.

Por el párrafo de Chateaubriand de Memorias de Ultratumba, intuyo que no me desagradaría en absoluto.

Gracias por la referencia, Sauron.
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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Lun 18 Oct 2010, 21:47

ya me pasarás el libro, te recuerdo que yo te dejé unos vinilos
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Re: Rincón literario

Mensaje por E.Maria el Lun 18 Oct 2010, 22:00

PTR escribió:El camino canta
Cuando me marcho
Doy tres pasos ...
El camino calla

El camino es negro
Se pierde de vista
Doy tres pasos ...
No hay camino

En la marea alta
Estoy subida
La cabeza está llena
Pero el corazón
Está vacio

Manos de encaje
Figura de madera
El cuerpo de ladrillo
Los ojos que pican

Manos de encaje
Figura de madera
Doy tres pasos ...
Y estás allá.

En la marea alta
Estoy subida
La cabeza está llena
Pero el corazón
Está vacio

LASHA DE SELA

Gracias por traducirla ;-) Wink
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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Lun 18 Oct 2010, 22:05

no hay de qué, gracias por leerla.
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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Miér 20 Oct 2010, 17:21

La mañana,
Negra aún con las estrellas de la noche,
Vomita el frío de un enero que golpea
Corazones y cólicos

Ella, apenas un latido bajo el edredón
Intenta dormir, consumida,
Por encima de la noche.

Yo
¡Mierda!
No encuentro el Nolotil
Y no amanece
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Re: Rincón literario

Mensaje por MINU el Miér 20 Oct 2010, 17:25

Si no recuerdo mal esto es de Luis Eduardo Aute. "Epilogo: un poema desesperado"

¿Cierto? Alegria 2
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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Miér 20 Oct 2010, 17:37

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Re: Rincón literario

Mensaje por E.Maria el Miér 20 Oct 2010, 18:35

Las letras de los cantaautores a veces son escalofriantes, verdad? Me gustan mucho, los de siempre y los actuales
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Re: Rincón literario

Mensaje por Fernando el Miér 20 Oct 2010, 19:24

Vístete de putita, corazón,
vuélveme loco.
Ponte esas braguitas de nylón
y luego te las quitas poco a poco.
No me tengas a dieta,
me queda una chinita para un peta
y un disco de boleros
para jugar contigo,
a menos de una cuarta de tu ombligo,
a mancharte de tarta los ligueros.

Ya, ya, ya eyaculé
(¿ya?),
ya, ya, ya eyaculé.

María... ¿Te gusta Joaquín Sabina?

Para muchos, el mejor juglar del siglo XX...

Te anticipo que a mí sí me gusta mucho.

Pero a veces, se le va la pinza. Como a muchos... :disimulo2:
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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Miér 20 Oct 2010, 19:37

¡Fernando, estás perdiendo los papeles! Locoo
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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Miér 20 Oct 2010, 20:08

A Viance le llamaban en su pueblo Imán, porque parece tenerlo para las desdichas y las desgracias...

Ramón José Sender - Imán
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Re: Rincón literario

Mensaje por E.Maria el Miér 20 Oct 2010, 20:22

Fernando escribió:
Vístete de putita, corazón,
vuélveme loco.
Ponte esas braguitas de nylón
y luego te las quitas poco a poco.
No me tengas a dieta,
me queda una chinita para un peta
y un disco de boleros
para jugar contigo,
a menos de una cuarta de tu ombligo,
a mancharte de tarta los ligueros.

Ya, ya, ya eyaculé
(¿ya?),
ya, ya, ya eyaculé.

María... ¿Te gusta Joaquín Sabina?

Para muchos, el mejor juglar del siglo XX...

Te anticipo que a mí sí me gusta mucho.

Pero a veces, se le va la pinza. Como a muchos... :disimulo2:


Pues es uno de mis preferidos mira por donde ...., y la verdad, podias haber elegido otro fragmento para criticarlo. No crees?.ah. bueno, si has dicho que si te gustaba mucho.....a ver si nos aclaramos eh......
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Re: Rincón literario

Mensaje por Fernando el Miér 20 Oct 2010, 21:06

¡¡¡Si no lo critico!!!!

Sabina me gusta mucho. Incluso esa canción me gusta, es muy original...

Lo he puesto como ejemplo de que hay de tó en la viña del señor, incluidos los cantautores más elogiados...

Y si buscamos escritos de Quevedo, pueeeeessss...

Aunque si molestan, no pongo nada...
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Re: Rincón literario

Mensaje por E.Maria el Miér 20 Oct 2010, 21:44

No, si no es que molesten, esto es libre, aqui cada cual pone lo que quiere,, eso ya depende de cada uno. Yo hubiera elegido otro, eso es todo. Alegria 2
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Re: Rincón literario

Mensaje por Sauron el Jue 21 Oct 2010, 00:03

Permiso. La encarnación española de Lord Byron, decimonónico, patriótico liberal y, como gran -el mejor- representante del romanticismo, oscuro y gótico: Espronceda.

Un extracto de la "Desesperación".


Me gusta ver el cielo
con negros nubarrones
y oír los aquilones
horrísonos bramar,
me gusta ver la noche
sin luna y sin estrellas,
y sólo las centellas la tierra iluminar.

Me agrada un cementerio
de muertos bien relleno,
manando sangre y cieno
que impida el respirar,
y allí un sepulturero
de tétrica mirada
con mano despiadada
los cráneos machacar.

Me alegra ver la bomba
caer mansa del cielo,
e inmóvil en el suelo,
sin mecha al parecer,
y luego embravecida
que estalla y que se agita
y rayos mil vomita
y muertos por doquier.

Que el trueno me despierte
con su ronco estampido,
y al mundo adormecido
le haga estremecer,
que rayos cada instante
caigan sobre él sin cuento,
que se hunda el firmamento
me agrada mucho ver.
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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Jue 21 Oct 2010, 06:57

Muy negro, Sauron.


El monaguillo entraba, tomaba una campana que había en un rincón, y sujetando el badajo para que no sonara, iba a salir cuando Mosén Millán le preguntó:
-¿Han venido los parientes?
-¿Qué parientes? preguntó a su vez el monaguillo.
-No seas bobo, ¿no te acuerdas de Paco el del molino?
-Ah, sí, señor. Pero no se ve a nadie en la iglesia todavía.
El chico salíó otra vez al presbiterio pensando en Paco el del molino ¿no había de recordarlo? Lo vió morir, y después de su muerte la gente sacó un romance. El monaguillo sabía algunos trozos:

Ahí va Paco el del molino
que ya ha sido sentenciado
y que llora por su vida
camino del camposanto
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Re: Rincón literario

Mensaje por Sauron el Jue 21 Oct 2010, 09:03

Eso es de Réquiem por un campesino español...grandísima novela del no menos grande Ramón J Sender...

Una de las mejores rimas de otro romántico, Bécquer, que ha envejecido mejor que otras, digamos, más cursis:

Olas gigantes que os rompéis bramando
en las playas desiertas y remotas,
envuelto entre la sábana de espumas,
¡llevadme con vosotras!

Ráfagas de huracán que arrebatáis
del alto bosque las marchitas hojas,
arrastrado en el ciego torbellino,
¡llevadme con vosotras!

Nube de tempestad que rompe el rayo
y en fuego ornáis las sangrientas orlas,
arrebatado entre la niebla oscura,
¡llevadme con vosotras!.

Llevadme, por piedad, a donde el vértigo
con la razón me arranque la memoria.
¡Por piedad! ¡Tengo miedo de quedarme
con mi dolor a solas!.


Al leerla, me viene a la memoria un grandioso e inquietante cuadro de Fiedrich, Monje frente al Mar:

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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Jue 21 Oct 2010, 11:19

Las tiendas desaparecidas

ARTURO PÉREZ-REVERTE | El Semanal - 11/10/2009

Cada vez que doy un paseo veo más tiendas cerradas. Algunas, las de toda la vida, habían sobrevivido a guerras y conmociones diversas. Eran parte del paisaje. De pronto, el escaparate vacío, el rótulo desapercido de la fachada, me dejan aturdido, como ocurre con las muerte súbitas o las desgracias inesperadas. Es una sensación de pérdida irreparable, aunque sólo haya echado vistazos al escaparate, sin entrar nunca. Otras de esas tiendas son negocios recientes: comercios abiertos hace un par de años, e incluso pocos meses; primero, los trabajos que precedían a la apertura, y después la inauguración, todo flamante, dueños y dependientes a la expectativa, esperanzados. Ahora paso por delante y advierto que los cristales están cubiertos y la puerta cerrada. Y me estremezco contagiado de la desilusión, la derrota que trasmite ese triste cristal pegado al cristal con las palabras se alquila o se traspasa.

En lo que va de año, la relación es como de una lista de bajas depués de un combate sangriento. Entre las que conozco hay una parafarmacia, dos tiendas de complementos, una de música clásica, una estupenda tienda de vinos, una ferretería, una tienda de historietas, tres de regalos, dos de muebles, cuatro anticuarios, una librería, dos buenas panaderías, una galería de arte, una sombrerería, una mercería e innumerables tiendas de ropa. También -ésa fue un golpe duro, por lo simbólico- una juguetería grande y bien surtida. Me gustaba entrar en ella, recobrando la vieja sensación que, quienes fuimos niños cuando no había televisión, ni videoconsola, ni nos habíamos vuelto todos -críos incluidos- completamente cibergilipollas, conservamos del tiempo en que una juguetería con sus muñecas, trenes, soldados, escopetas, cocinitas, caballos de cartón, disfraces de torero y juegos reunidos Geyper, era el lugar más fascinante del mundo.

Ahora hablamos de crisis cada día. Hasta los putos políticos y las putas políticas -que no es lo mismo que políticas putas, ahórrenme las putas cartas lo hacen con la misma impavidez con que antes afirmaban lo contrario. En todo caso, una cosa es manejar estadísticas; y otra, pisar la calle y haber conocido esas tiendas una por una, recordando los rostros de propietarios y dependientes, su desasosiego en los últimos tiempos, la esperanza, menor cada día, de que alguien se parase ante el escaparate, se animara y entrase a comprar, sabiendo que de ese acto dependían el bienestar, el futuro, la familia. Haber presenciado tanta angustia diaria, la ausencia de clientes, el miedo a que tál o cúal crédito no llegara, o a no tener con qué pagarlo. El saberse condenados y sin esperanza mientras, en las tiendas desiertas que con tanta ilusión abrieron, languidecían su trabajo y sus ahorros. Morían tantos sueños.

Eso es lo peor, a mi juicio. Lo imperdonable. Todas esas ilusiones deshechas, trituradas por políticos golfos y sindicalistas sobornados que todavía hablan de clase empresarial como si todos los empresarios españoles tuvieran yate en Cerdeña y cuenta en las islas Caimán. Ignorando las ilusiones deshechas de tanta gente con ideas y fuerza, que arriegó, peleó para salir adelante, y se vio arrastrada sin remedio por la tragedia económica de los últimos tiempos y también por la irresponsabilidad criminal de quienes tuvieron la obligación de prevenirlo y no quisieron, y ahora tienen el deber de solucionarlo, pero ni pueden ni saben. De esa gentuza encantada consigo misma que no sólo carece de eficacia y voluntad, sino que sigue impasible como don Tancredo, procurando ni parpadear ante los cuernos del toro que corretea llevándose a todo cristo por delante. Un Gobierno cínico, demagogo, embustero hasta el disparate. Una oposición cutre, patética, tan corrupta y culpable de enjuagues ladrilleros que trajeron estos fangos, que resulta difícil imaginar que unas simples urnas cambien las cosas. Sentenciándonos, entre unos y otros, a ser un país sin tejido industrial ni empresarial, sin clase media, condenado al dinero negro, al subsidio laboral con trabajo paralelo encubierto y a la economía clandestina. Con mucho Berlusconi en el horizonte. Un rebaño analfabeto, sumiso, de albañiles, putas y camareros, donde los únicos que de verdad van a estar a gusto, sinvergüenzas aparte, serán los jubilados guiris, los mafiosos nacionales e importados, y los hooligans de viaje y tres noches de hotel, borrachera y vómito incluidos, por veinticinco euros. Para entonces, los responsables del desastre se habrán retirado confortablemente al cobijo de sus partidos, de sus varios sueldos oficiales, de sus pingües jubilaciones por los servicios prestados a sí mismos. A dar conferencias a Nueva York sobre cómo nos reventaron a todos, dejando el paisaje lleno de tiendas cerradas y de vidas con el rótulo se traspasa. Así que malditos sean su sangre y todos sus muertos. En otros tiempos, al menos tenías la esperanza de verlos colgados de una farola.
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Re: Rincón literario

Mensaje por francgain el Jue 21 Oct 2010, 12:19

Zíngara escribió:Las tiendas desaparecidas

ARTURO PÉREZ-REVERTE |

Para entonces, los responsables del desastre se habrán retirado confortablemente al cobijo de sus partidos, de sus varios sueldos oficiales, de sus pingües jubilaciones por los servicios prestados a sí mismos. A dar conferencias a Nueva York sobre cómo nos reventaron a todos, dejando el paisaje lleno de tiendas cerradas y de vidas con el rótulo se traspasa. Así que malditos sean su sangre y todos sus muertos. En otros tiempos, al menos tenías la esperanza de verlos colgados de una farola.
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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Jue 21 Oct 2010, 15:07

Sauron escribió:Eso es de Réquiem por un campesino español...grandísima novela del no menos grande Ramón J Sender...

estás al quite Sauron, Ramon José Sender es mi autor preferido
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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Jue 21 Oct 2010, 16:35

DOLOR DE ROSA


Una mañana, de pronto, me levanté con dolor de rosa. El dolor de rosa era una nubecilla pequeña, un copo de niebla, que se me había aposentado en medio del pecho y me producía un dolor dulce, suave, sutil. Era un dolor extraño, no sólo por su semejanza a una neblina rosada, sino porque, a pesar de ser un dolor y, por lo tanto, un poco angustioso, no resultaba desagradable.

Al principio, intenté hacerlo desaparecer sacudiéndolo con la mano, soplando con todas mis fuerzas, echando a correr, acercándole una cerilla… No hubo nada que hacer. El dolor de rosa se movía un poco, parecía que iba a desvanecerse, pero al final, volvía a concentrarse en mi cuerpo. Tuve que aceptarlo. Y confieso que incluso me gustaba sentir aquella punzada extraña y dulce sobre mi pecho, un poco decantada hacia el lado del corazón.

Pero me daba vergüenza. La gente me miraba por la calle. Los niños me señalaban con el dedo mientras las madres les decían que señalar a las personas es de mala educación.

Lo peor fue en el autobús. La gente, instintivamente, se alejaba de mi lado, como si la nubecilla de color rosado fuera algo contagioso y peligroso. Me sentí muy inquieto. Sobre todo, porque, como todos los días, en el autobús de las siete y media iba aquella chica rubia que me gustaba tanto. Me dio rabia que me viera con aquella pinta.

Y lo de la nubecilla no fue nada comparado con lo que me pasó a continuación: sin saber cómo ni por qué, del dolor de rosa me salió una pompa tornasolada que fue subiendo poco a poco hasta el techo del autobús, donde estalló. Los viajeros me miraban de mala manera. Y después me salió otra pompa tornasolada. Y otra … ¡ Menos mal que había llegado a mi parada ¡ Bajé de un salto, sin atreverme a mirar a la chica rubia y dejando detrás de mi, como una estela, un olor a jabón de lavanda.

En la oficina, los compañeros de trabajo se rieron con ganas de mi dolor de rosa. Y cuando, angustiado y ofendido, me senté en mi mesa al mismo tiempo que salía de la nubecilla un pensamiento amarillo y morado, la juerga que se organizó fue de aúpa. Salió el gerente, con cara de pocos amigos, me hizo responsable de la algazara y me echó una filípica de padre y muy señor mío.

Al cabo de una semana de dolor de rosa y de inesperadas apariciones de bambollas, flores, mariposas, libélulas, pajarillos de mil colores y demás cosas, ya había aprendido cómo funcionaba todo aquello. Por ejemplo, me había dado cuenta de que los objetos y los seres voladores incontrolados y multicolores, aparecían cuando me ponía excesivamente nervioso por uno u otro motivo. Por otra parte, llegó un día en que en la oficina ya no hacían caso al extraño fenómeno y yo me había acostumbrado a tener la mesa llena de gusanos de luz, orquídeas exóticas, bolitas de colores y banderitas de papel.

Lo que me resultaba más difícil eran los viajes en el autobús. La gente desconfiaba de mí y se advertía desde el primer momento que no les hacía ninguna gracia viajar en mi compañía.

A mí todo me daba igual. Por lo único que lo sentía era por la chica rubia, pero estaba seguro de que si me acercaba a ella con el propósito de darle una explicación, aún se asustaría más… No obstante, un día decidí que, a pesar de todo, era mejor decirle algo. No podía soportar la idea de que me tomara por un bicho raro, cosa que sin duda ocurriría si no hablaba … Y a mí la chica me gustaba tanto …

En un arranque de valor me acerqué a ella y le dije:
- Oiga …

No pude decir nada más. Me había puesto tan nervioso que la nubecilla lanzó una especie de bengala encendida. Ya podéis imaginar el revuelo que se organizó en el autobús: chillidos, gritos, corridas y desmayos al por mayor. El lío fue tan mayúsculo que el conductor se vio obligado a parar. Acto seguido vino hasta donde yo estaba y me echó del vehículo.

Me apeé con la cabeza baja, compungido y triste meditando sobre mi mala suerte. Además de haberme puesto en ridículo delante de la chica, tendría que ir andando al trabajo y llegaría con retraso.

Y he aquí que, de pronto, oigo a mi lado una voz muy agradable que me dice:
- ¿Quería decirme algo?

Aquello me dio fuerzas y le expliqué mi problema. Me escuchó atentamente y, al acabar mi relato y después de pensar un poco, dijo:
- Tal vez esté enamorado …
- ¿ Y cómo es posible si yo, que sepa, no … ?
- Oh –me interrumpió-, a lo mejor está enamorado sin saberlo, y ésa es la causa de que le ocurra todo esto …

Como ella ya había llegado al lugar donde trabajaba, tuvimos que dejar la conversación en ese punto. A media mañana me di cuenta de que en las últimas horas no me había salido nada de la nubecilla y aquello no era normal. Pero lo más gordo era que tampoco estaba la nubecilla.

En el autobús de regreso a casa, volví a coincidir con la chica.
- ¿ Qué podemos hacer ? –le pregunté.
- Lo más sugerente es decirnos nuestros nombres y tutearnos. Y después, quedar para salir.


Jones Sennell: Dolor de rosa (Adaptación)
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Re: Rincón literario

Mensaje por Fernando el Jue 21 Oct 2010, 16:50

Muy bonito. Alegria 2


LA IMPORTANCIA DE LA ABEJA

Juan estaba enamorado.

Le sobraba el aire, el sol, el agua, la luz. Su amor le llenaba tanto, tanto, que no necesitaba nada más.


María estaba enamorada.


Su vida estaba compuesta por cuatro letras. Cuatro. Nada más, y nada menos. J-U-A-N. No necesitaba nada más.


Juan y María estaban enamorados. Se amaban como sólo ellos podían amarse. Eran uno. Y eran dos. Todo lo demás era accesorio.


Para el resto del mundo, su amor era harto empalagoso. Tanto, tanto, que hacía daño. Tanto, tanto, que la envidia se confundía con el dolor.

María y Juan no tenían nada, solo su amor. Y eran felices así. Pero cuanto más felices eran, más envidia generaban. Cuanto menos tenían, más le sobraba a los demás. Y más les dolía. No hay nada que pueda hacer más daño que la envidia. De eso tenían mucho, aunque tampoco querían compartirla, por si llegaba el día en que pudiera faltarles. Se retorcían de dolor.

El amor de Juan y María los hacía intocables. Eran completamente inmunes a cualquier ataque procedente del exterior... O eso creían.

"Me gustan los aviones", comentó un día Juan, observando el elegante despegue de una aeronave a orillas del Mar Menor. Inmediatamente llegó a oídos del resto del mundo. E inmediatamente fueron prohibiendo su uso, desmantelando toda la industria aeronáutica. Mediante magia negra crearon volcanes con nubes tóxicas, atentados terroristas, fallos irreparables en los motores. Los Gobiernos decretaron, uno a uno, el cierre de todos los aeropuertos. Y los aviones dejaron de volar.

Pero no pasó nada. El amor de María y Juan siguió creciendo... Hasta respiraron mejor, porque había menos contaminación. El Mundo siguió su curso, y ellos se amaron más.

"Me gustan los bombones", comentó María mientras saboreaba un delicioso praliné de almendras confitadas. A los dos les encantaba el chocolate, y disfrutaban regalándose bombones el uno al otro.

Lo que pasó después... El Ministerio Global de Sanidad decretó que el chocolate era perjudicial para la salud, sobre todo si se ingería en forma de bombón. Sólo se expendería chocolate en las farmacias, con receta médica y en tabletas sin azúcar. La economía de varios países en desarrollo, sobre todo de Africa y América, se desplomó. Cerraron las principales fábricas de chocolate y bombones del Mundo, aunque algunas se reconvirtieron y fabricaron dulces con pasta de judías, soja y otros productos alternativos.

Pero la vida siguió su curso. Sin aviones, sin chocolate... Juan y María cada día se querían más. El dolor era ya insoportable.

"Nos gusta la miel", comentaron públicamente María y Juan, en rueda de prensa convocada al efecto. Cuando se quedaron a solas, rieron como sólo saben reir los que nunca lloran. Se fundieron en un beso eterno, y declararon que serían más felices que nunca. Su amor crecería aún más.¡ Habían mentido! A ninguno de los dos le gustaba la miel. Es más, la detestaban. Habían preparado una trampa al resto del mundo...

Querían disfrutar viendo cómo el resto del mundo se afanaba por destruir todo atisbo de miel. Querían comprobar que la envidia era capaz de volverse contra los que la generaban... Querían disfrutar con el dolor de los que querían hacerles daño.

La trampa empezó a funcionar. La miel fue considerada nociva para la salud, como ya pasó con el chocolate. Pero el Ministerio Global de Sanidad fue más allá. Era imposible erradicar la producción de miel sin exterminar a las abejas. Estos insectos seguían fabricándola, aunque estuviera prohibido. Y, total, no dejaban de ser insectos... Peor era haberse quedado sin aviones.

Las campañas de fumigación y erradicación de las abejas fueron un completo éxito. Tardaron bastante más tiempo que en la supresión de aviones o bombones, eso sí. Que hay que ver cuántos bichitos de esos había por todo el mundo. Pero se consiguió, gracias a la eficiencia, racionalidad y planificación del ser humano.

Inmediatamente después, la felicidad de Juan y María empezó a disminuir. Ellos se amaban igual, pero... Las cosechas de todo el Mundo disminuyeron drásticamente, sobre todo en el Tercer Mundo. La falta de polinización afectó a la mayoría de las plantas del Planeta: frutales, hortalizas, flores, árboles... La hambruna recorrió el mundo de norte a sur. Los animales también sufrieron las consecuencias de falta de pastos y alimentos. El clima sufrió alteraciones impensables, ante la falta alarmante de vegetación. El Consejo de Seguridad del Mundo Mundial se reunió con carácter de urgencia, ya que China amenazaba con una Guerra Mundial al entender que las potencias occidentales habían boicoteado sus cosechas.

María y Juan estaban tristes. Sólo ellos sabían que eran los culpables de aquello. Discutieron agriamente, se culparon el uno al otro de ser el causante de la infeliz idea. Se separaron. Lloraron. Nunca más se amaron.

Paradójicamente, al resto del mundo le dio igual. Ahora tenían otros problemas más graves que resolver. No podían perder el tiempo en examinar el amor de Juan y María, ni si los bombones o las abejas ya no existían. ¡Qué tontería!

Nadie, salvo María y Juan, era consciente de la importancia de la abeja.
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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Vie 22 Oct 2010, 16:15

PTR escribió:

El monaguillo entraba, tomaba una campana que había en un rincón, y sujetando el badajo para que no sonara, iba a salir cuando Mosén Millán le preguntó:
-¿Han venido los parientes?
-¿Qué parientes? preguntó a su vez el monaguillo.
-No seas bobo, ¿no te acuerdas de Paco el del molino?
-Ah, sí, señor. Pero no se ve a nadie en la iglesia todavía.
El chico salíó otra vez al presbiterio pensando en Paco el del molino ¿no había de recordarlo? Lo vió morir, y después de su muerte la gente sacó un romance. El monaguillo sabía algunos trozos:

Ahí va Paco el del molino
que ya ha sido sentenciado
y que llora por su vida
camino del camposanto

Aun no ha venido nadie, Mosén Millán.
Lo repitió porque con los ojos cerrados, el cura parecía no oirle, Y recitaba para sí el monaguillo otras partes del romance a medida que recordaba:
...Lo buscan en los montes,
pero no lo han encontrado;
a su casa iban con perros
pa que tomen el olfato;
ya ventean, ya ventean
las ropas viejas de Paco,
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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Sáb 23 Oct 2010, 22:08

La tierra gira, el universo también, todo sigue su curso ¿Qué gira alrededor de qué?, no lo sé pero todo gira alrededor de nosotros, vueltas y vueltas. ¿Para llegar a donde?, no lo sé.
Quizás Galileo sí lo comprende

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Re: Rincón literario

Mensaje por Perico_pelao el Sáb 23 Oct 2010, 22:35

bonita cancion
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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Dom 24 Oct 2010, 20:47

PTR
El monaguillo entraba, tomaba una campana que había en un rincón, y sujetando el badajo para que no sonara, iba a salir cuando Mosén Millán le preguntó:
-¿Han venido los parientes?
-¿Qué parientes? preguntó a su vez el monaguillo.
-No seas bobo, ¿no te acuerdas de Paco el del molino?
-Ah, sí, señor. Pero no se ve a nadie en la iglesia todavía.
El chico salíó otra vez al presbiterio pensando en Paco el del molino ¿no había de recordarlo? Lo vió morir, y después de su muerte la gente sacó un romance. El monaguillo sabía algunos trozos:

Ahí va Paco el del molino
que ya ha sido sentenciado
y que llora por su vida
camino del camposanto


Aun no ha venido nadie, Mosén Millán.
Lo repitió porque con los ojos cerrados, el cura parecía no oirle, Y recitaba para sí el monaguillo otras partes del romance a medida que recordaba:
...Lo buscan en los montes,
pero no lo han encontrado;
a su casa iban con perros
pa que tomen el olfato;
ya ventean, ya ventean
las ropas viejas de Paco,

En el caso de Paco la muerte llegó mucho antes que la vejez, y Mosén Millán lo recordaba en la sacristía profundamente abstraído mientras esperaba el momento de comenzar la misa. Sonaban todavía las campanas en la torre. El monaguillo dijo de pronto:
- Mosén Millán acaba de entrar a la iglesia don Valeriano.
El cura seguía con los ojos cerrados y la cabeza apoyada en el muro. El monaguillo recordaba aún el romance:

...en la Pardina del monte
allí encontraron a paco;
date, date a la justicia,
o aquí mismo te matamos.
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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Mar 26 Oct 2010, 22:30

PTR

El monaguillo entraba, tomaba una campana que había en un rincón, y sujetando el badajo para que no sonara, iba a salir cuando Mosén Millán le preguntó:
-¿Han venido los parientes?
-¿Qué parientes? preguntó a su vez el monaguillo.
-No seas bobo, ¿no te acuerdas de Paco el del molino?
-Ah, sí, señor. Pero no se ve a nadie en la iglesia todavía.
El chico salíó otra vez al presbiterio pensando en Paco el del molino ¿no había de recordarlo? Lo vió morir, y después de su muerte la gente sacó un romance. El monaguillo sabía algunos trozos:

Ahí va Paco el del molino
que ya ha sido sentenciado
y que llora por su vida
camino del camposanto


Aun no ha venido nadie, Mosén Millán.
Lo repitió porque con los ojos cerrados, el cura parecía no oirle, Y recitaba para sí el monaguillo otras partes del romance a medida que recordaba:
...Lo buscan en los montes,
pero no lo han encontrado;
a su casa iban con perros
pa que tomen el olfato;
ya ventean, ya ventean
las ropas viejas de Paco,

En el caso de Paco la muerte llegó mucho antes que la vejez, y Mosén Millán lo recordaba en la sacristía profundamente abstraído mientras esperaba el momento de comenzar la misa. Sonaban todavía las campanas en la torre. El monaguillo dijo de pronto:
- Mosén Millán acaba de entrar a la iglesia don Valeriano.
El cura seguía con los ojos cerrados y la cabeza apoyada en el muro. El monaguillo recordaba aún el romance:

...en la Pardina del monte
allí encontraron a paco;
date, date a la justicia,
o aquí mismo te matamos.

-Eh, zagal. ¿Sabes por quien es la misa? El chico recurrió al romance en lugar de responder:

Ya lo llevan cuesta arriba
camino del camposanto

No lo digas todo, zagal, porque aquí, el alcalde, te llevará a la cárcel.
El monaguillo miró a don Valeriano, asustado. Éste, la vista perdida en el techo, dijo;
-Cada broma quiere su tiempo y su lugar.
Se hizo un silencio penoso. Mosén Millán abrió los ojos otra vez, y se encontró con los de don Gumersindo, que murmuraba:
-la verdad es que no sé si sentirme con lo que dice.
El cura intervino diciendo que no había razón para sentirse. Luego ordenó al monaguillo que saliera a la plaza a ver si había gente esperando para la misa. Solía quedarse allí algún grupo hasta que las campanas acababan de tocar. Pero el cura quería evitar que el monaguillo dijera la parte del romance en la que se hablaba de él:

aquel que lo bautizara
Mosén Millán el nombrado,
en confesión desde el coche
le escucha los pecados

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Re: Rincón literario

Mensaje por E.Maria el Mar 26 Oct 2010, 22:32

Estaré en un caerse de un algo,,
tristeza en desayuno, húmedas
miradas grises.
Interrogaré al destino,,,
origen sin ayer,, desgarrada
soledad humana.
Y un entregarse a las cosas
en giros inútiles,,,
un nunca presente ante conmigo
al borde del tiempo...

Dejad las alas de Samotracia
bajo mi cabeza,,
mi sangre justificará
la batalla librada de Demetrios.

Escribiré para vosotros,, poetas,
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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Mar 26 Oct 2010, 22:35

maria-ts escribió:Estaré en un caerse de un algo,,
tristeza en desayuno, húmedas
miradas grises.
Interrogaré al destino,,,
origen sin ayer,, desgarrada
soledad humana.
Y un entregarse a las cosas
en giros inútiles,,,
un nunca presente ante conmigo
al borde del tiempo...

Dejad las alas de Samotracia
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Re: Rincón literario

Mensaje por E.Maria el Mar 26 Oct 2010, 22:39

jajaja,
si no hay que encontrar nada, solo son bonitos versos...
Lo que ocurre es que casi siempre lo bello es triste...aunque tampoco tiene por qué... Lolo
El próximo que escriba va a ser alegre, verás .
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Re: Rincón literario

Mensaje por aenobarbo el Mar 26 Oct 2010, 22:40

maria-ts escribió:Lo que ocurre es que casi siempre lo bello es triste...

Gran verdad.
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Re: Rincón literario

Mensaje por E.Maria el Mar 26 Oct 2010, 22:45

aenobarbo escribió:
maria-ts escribió:Lo que ocurre es que casi siempre lo bello es triste...

Gran verdad.

Por ejemplo, aquel ojo con lágrima que dibujaste, ...expresaba todo y nada al mismo tiempo, , delicado, dulce, limpio , tranquilo, ...bello.
Pues eso.
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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Mar 26 Oct 2010, 22:51

Quien durmió anoche conmigo
Es mi secreto,
Mas si insisten, les digo,
El miedo vive conmigo,
Sin embargo es miedo, solo miedo.

Y cedo porque me aprisiona
En un vaivén de soledad,
Es un silencio que habla,
Con voz móvil que aparece
Y nos perturba la razón.
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Re: Rincón literario

Mensaje por Sauron el Miér 27 Oct 2010, 00:08

Ayer leía sobre el Trienio Liberal y la Década Ominosa, con el Rey Felón al frente, y un apasionante capítulo dedicado a Jose María Torrijos y Uriarte, héroe y patriota liberal, y por supuesto recordé los bellos versos del Espronceda más épico:

Helos allí: junto a la mar bravía
cadáveres están, ¡ay!, los que fueron
honra del libre, y con su muerte dieron
almas al cielo, a España nombradía.

Ansia de patria y libertad henchía
sus nobles pechos que jamás temieron,
y las costas de Málaga los vieron
cual sol de gloria en desdichado día.

Españoles, llorad; mas vuestro llanto
lágrimas de dolor y sangre sean,
sangre que ahogue a siervos y opresores,

Y los viles tiranos, con espanto,
siempre delante amenazando vean
alzarse sus espectros vengadores


Y la pintura de Antonio Gisbert, donde podéis adivinar al antepasado de Aenobarbo:

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Re: Rincón literario

Mensaje por aenobarbo el Miér 27 Oct 2010, 00:19

Sauron escribió:Y la pintura de Antonio Gisbert, donde podéis adivinar al antepasado de Aenobarbo...

En realidad no es "antepasado" mío. Don Juan López Pinto, que cayó fusilado junto a Torrijos, era hermano de Don Ignacio, también artillero por la causa liberal, y que era bisabuelo de mi tío abuelo Don José López Pinto Gómez, marido de mi tía abuela Isabel Desmonts García. Tia Isabel custodió buena parte del legado documental de la familia y por ello lo tengo en mi avatar... es una historia apasionante.
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Re: Rincón literario

Mensaje por E.Maria el Miér 27 Oct 2010, 16:31

http://www.youtube.com/watch?v=bEB_qZA_Rd4&feature=related


Ahi dejo esta letra de Manolo Garcia.


Vendrán días en que el peso
que hoy te abruma se hará liviano.
Vendrán idas en que ese peso
ya no será carga sino bagaje.

Vendrán días, han de venir.
Porque un alma que alberga sentimientos viles no brilla
y un alma sin brillo
es un tiempo marchito para quien lo soporta.

Déjame que escuche esa guitarra que hoy me falta el aire.
Que hoy necesito besar otros labios
creyendo que beso tus labios.
Déjame perdido en negra noche que hoy el dolor duele,
que hoy necesito buscarte sin miedos,
en otros rostros buscarte.

Llega el tiempo que en tu campo amado
plantaras pensamientos.
Junto al pozo de tu huerta enjambres de madreselva.
Y esa calma, esa calma te ha de ayudar.
Porque un alma que mora en la sala de los pasos perdidos
es la furia vencida, cáscara vacía de un dolor exacto.

Déjame beber de ti en los labios de mujer extraña,
que hoy necesito el calor de unos brazos
que apaguen mi vana esperanza.
Déjame desnudo de recuerdos. No los necesito.
Que hoy necesito buscarte sin miedos
en otros rostros buscarte.

Dame un lenguaje sin palabras para abrigarme
que tengo frío.
Dame besos y caricias olorosas y descalzas,
dame un mundo sin palabras que yo respire
porque me ahogo.
Dame besos y caricias sinceras o mercenarias.

Déjame que escuche esa guitarra que hoy me falta el aire,
que hoy necesito besar otros labios
creyendo que beso tus labios.
Déjame perdido en negra noche que hoy el dolor duele,
que hoy necesito buscarte sin miedos,
en otros rostros buscarte.
Déjame que escuche esa guitarra que hoy me falta el aire
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Re: Rincón literario

Mensaje por Invitado el Miér 27 Oct 2010, 17:06

De Antonio machado, Tus ojos me recuerdan


Tus ojos me recuerdan
las noches de verano,
negras noches sin luna,
orilla al mar salado,
y el chispear de estrellas
del cielo negro y bajo.
Tus ojos me recuerdan
las noches de verano.
Y tu morena carne,
los trigos requemados
y el suspirar de fuego
de los maduros campos
Tus ojos me recuerdan
las noches de verano.

De tu morena gracia,
de tu soñar gitano,
de tu mirar de sombra
quiero llenar mi vaso.

Me embriagaré una noche
de cielo negro y bajo,
para cantar contigo,
orilla al mar salado,
una canciòn que deje
cenizas en los labios...
De tu mirar de sombra
quiero llenar mi vaso.



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Re: Rincón literario

Mensaje por Dasten el Miér 27 Oct 2010, 20:26

Le cimetière marin

P.D. Lo siento, pero en francés es mejor...después os pongo la traducción en castellano. Alegria 2 ...es que estoy de acuerdo totalmente con este comentario que he encontrado:

"Debería haber un gran jurado que decidiera lo que se debe y lo que no se debe traducir.

Yo no sé más que un poco de francés, pero cuando leí unas cuántas estrofas de Le Cimitière Marin me pareció tan melódico que me decidí a leerlo completo, pero, señores, no es lo mismo traducir un significado que un sentimiento, no es lo mismo

Tu n'as que moi pour contenir tes craintes!
Mes repentirs, mes doutes, mes contraintes
Sont le défaut de ton grand diamant! . . .

que

¡Tan sólo yo sustento tus temores!
Mi sumisión, mis dudas, mis apremios
Son el defecto de tu gran diamante...

Si Paul Valéry defendió la poesía por la poesía, más allá de todo significado, entonces no hay por qué traducirlo, no hay necesidad de entender con la razón, sólo hay que disfrutarla como se disfruta una pequeña pieza musical.

--------------------------------------------------------------------------------

Ce toit tranquille, où marchent des colombes,
Entre les pins palpite, entre les tombes;
Midi le juste y compose de feux
La mer, la mer, toujours recommencée
O récompense après une pensée
Qu'un long regard sur le calme des dieux!

Quel pur travail de fins éclairs consume
Maint diamant d'imperceptible écume,
Et quelle paix semble se concevoir!
Quand sur l'abîme un soleil se repose,
Ouvrages purs d'une éternelle cause,
Le temps scintille et le songe est savoir.

Stable trésor, temple simple à Minerve,
Masse de calme, et visible réserve,
Eau sourcilleuse, Oeil qui gardes en toi
Tant de sommeil sous une voile de flamme,
O mon silence! . . . Édifice dans l'âme,
Mais comble d'or aux mille tuiles, Toit!

Temple du Temps, qu'un seul soupir résume,
À ce point pur je monte et m'accoutume,
Tout entouré de mon regard marin;
Et comme aux dieux mon offrande suprême,
La scintillation sereine sème
Sur l'altitude un dédain souverain.

Comme le fruit se fond en jouissance,
Comme en délice il change son absence
Dans une bouche où sa forme se meurt,
Je hume ici ma future fumée,
Et le ciel chante à l'âme consumée
Le changement des rives en rumeur.

Beau ciel, vrai ciel, regarde-moi qui change!
Après tant d'orgueil, après tant d'étrange
Oisiveté, mais pleine de pouvoir,
Je m'abandonne à ce brillant espace,
Sur les maisons des morts mon ombre passe
Qui m'apprivoise à son frêle mouvoir.

L'âme exposée aux torches du solstice,
Je te soutiens, admirable justice
De la lumière aux armes sans pitié!
Je te tends pure à ta place première,
Regarde-toi! . . . Mais rendre la lumière
Suppose d'ombre une morne moitié.

O pour moi seul, à moi seul, en moi-même,
Auprès d'un coeur, aux sources du poème,
Entre le vide et l'événement pur,
J'attends l'écho de ma grandeur interne,
Amère, sombre, et sonore citerne,
Sonnant dans l'âme un creux toujours futur!

Sais-tu, fausse captive des feuillages,
Golfe mangeur de ces maigres grillages,
Sur mes yeux clos, secrets éblouissants,
Quel corps me traîne à sa fin paresseuse,
Quel front l'attire à cette terre osseuse?
Une étincelle y pense à mes absents.

Fermé, sacré, plein d'un feu sans matière,
Fragment terrestre offert à la lumière,
Ce lieu me plaît, dominé de flambeaux,
Composé d'or, de pierre et d'arbres sombres,
Où tant de marbre est tremblant sur tant d'ombres;
La mer fidèle y dort sur mes tombeaux!

Chienne splendide, écarte l'idolâtre!
Quand solitaire au sourire de pâtre,
Je pais longtemps, moutons mystérieux,
Le blanc troupeau de mes tranquilles tombes,
Éloignes-en les prudentes colombes,
Les songes vains, les anges curieux!

Ici venu, l'avenir est paresse.
L'insecte net gratte la sécheresse;
Tout est brûlé, défait, reçu dans l'air
A je ne sais quelle sévère essence . . .
La vie est vaste, étant ivre d'absence,
Et l'amertume est douce, et l'esprit clair.

Les morts cachés sont bien dans cette terre
Qui les réchauffe et sèche leur mystère.
Midi là-haut, Midi sans mouvement
En soi se pense et convient à soi-même
Tête complète et parfait diadème,
Je suis en toi le secret changement.

Tu n'as que moi pour contenir tes craintes!
Mes repentirs, mes doutes, mes contraintes
Sont le défaut de ton grand diamant! . . .
Mais dans leur nuit toute lourde de marbres,
Un peuple vague aux racines des arbres
A pris déjà ton parti lentement.

Ils ont fondu dans une absence épaisse,
L'argile rouge a bu la blanche espèce,
Le don de vivre a passé dans les fleurs!
Où sont des morts les phrases familières,
L'art personnel, les âmes singulières?
La larve file où se formaient les pleurs.

Les cris aigus des filles chatouillées,
Les yeux, les dents, les paupières mouillées,
Le sein charmant qui joue avec le feu,
Le sang qui brille aux lèvres qui se rendent,
Les derniers dons, les doigts qui les défendent,
Tout va sous terre et rentre dans le jeu!

Et vous, grande âme, espérez-vous un songe
Qui n'aura plus ces couleurs de mensonge
Qu'aux yeux de chair l'onde et l'or font ici?
Chanterez-vous quand serez vaporeuse?
Allez! Tout fuit! Ma présence est poreuse,
La sainte impatience meurt aussi!

Maigre immortalité noire et dorée,
Consolatrice affreusement laurée,
Qui de la mort fais un sein maternel,
Le beau mensonge et la pieuse ruse!
Qui ne connaît, et qui ne les refuse,
Ce crâne vide et ce rire éternel!

Pères profonds, têtes inhabitées,
Qui sous le poids de tant de pelletées,
Êtes la terre et confondez nos pas,
Le vrai rongeur, le ver irréfutable
N'est point pour vous qui dormez sous la table,
Il vit de vie, il ne me quitte pas!

Amour, peut-être, ou de moi-même haine?
Sa dent secrète est de moi si prochaine
Que tous les noms lui peuvent convenir!
Qu'importe! Il voit, il veut, il songe, il touche!
Ma chair lui plaît, et jusque sur ma couche,
À ce vivant je vis d'appartenir!

Zénon! Cruel Zénon! Zénon d'Êlée!
M'as-tu percé de cette flèche ailée
Qui vibre, vole, et qui ne vole pas!
Le son m'enfante et la flèche me tue!
Ah! le soleil . . . Quelle ombre de tortue
Pour l'âme, Achille immobile à grands pas!

Non, non! . . . Debout! Dans l'ère successive!
Brisez, mon corps, cette forme pensive!
Buvez, mon sein, la naissance du vent!
Une fraîcheur, de la mer exhalée,
Me rend mon âme . . . O puissance salée!
Courons à l'onde en rejaillir vivant.

Oui! grande mer de délires douée,
Peau de panthère et chlamyde trouée,
De mille et mille idoles du soleil,
Hydre absolue, ivre de ta chair bleue,
Qui te remords l'étincelante queue
Dans un tumulte au silence pareil

Le vent se lève! . . . il faut tenter de vivre!
L'air immense ouvre et referme mon livre,
La vague en poudre ose jaillir des rocs!
Envolez-vous, pages tout éblouies!
Rompez, vagues! Rompez d'eaux réjouies
Ce toit tranquille où picoraient des focs!


Paul Valery



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